Que la muerte
jueves, agosto 30, 2007
I
La muerte es ninguna salida,
el encierro con la sombra,
no más un cuerpo (pernocta
bajo cada almohada),
la horadada jaula que la sinapsis elabora
perpetuidad en una pretendida
imagen intocada.
II
Qué cobarde ya me prepara el fusil y la bala
con que mataré o seré asesinado.
En alguna hora se tortura,
se perforan huesos con el metal inútil,
se cortan vidas que, en otro tiempo,
en otro menos violento jardín,
hubieran florecido sin esta demora.
