Poniente sur

hoy no cantó para mí la estrellita
de Ponce y todavía me vive
cantando en mi mayor amor
mi sostenido amor
hace dos años que vienen cantando
minutos que hoy callaron en memoria
del tiempo que cantaron
mal desencantador de cantos será el tiempo
porque no desoye lo escuchado
no desbesa lo besado
no desama la amada
que siemprevive cantando en la estrellita de Ponce

amar entre tus lunas
también la luz mañana de tus pechos
antes de entrar en tu noche
que también alumbrará

ya levanta el entusiasmo de mis venas
en visitar habitaciones
aparejadas para el húmedamente amor

apoyada el alma aliento en tu temblor de venus
sobre llamita de sangre entre tus piernas
que mi boca no pudo apagar

y aromado y a tus piernas
y sediento y encantado
no bastan ojos ni memoria
para este vértice del infinito
donde tu sangre y piel se transustancian
para el cáliz en que bebo
último vino
estos milímetros de gloria
este pequeño corazón
el fruto diminuto comprobado por mi boca
esta estrella que crepita allí entre labios
este punto suspensivo de tu cuerpo
este punto suspensivo
este

¡Que vivan las putas!, gritaba mi abuela Paula cuando se ponía alegre en las fiestas de guardar el buen juicio para sacar a lucir (a falta de ajuares) su natural euforia. Cuando no, cuando tenía que andar con cuidado, muy sobria y templado el equilibrio para que no se le cayeran ni el cántaro ni el agua, acostumbraba suplicar el amparo divino del divino ¡San Jorgen!, !San Jorgen!. A ella debemos la entronización del santo como ilustre patrono de los cántaros de agua.

Sí, sus siglos, su mito, aunque quiero decir su persistencia, esa manera de sobrevivirse a sí misma a pesar de nosotros habitantes, el hábito de sorprender al desencantado, al que lleva los zapatos sucios, indiferencia o prisa, con una calle íntima, un encuentro improbable, con un reducto de verde. Pero también cuando los pasajeros nos hacen un lugarcito en la última combi, y alguien al bajar nos desea buena noche.